reflexo do espectro

O CACTO

2011-08-24T01:24:00.002+01:00

"Era belo, áspero, intratável." (Manuel Bandeira)

Afasta o véu da tua alma...

2009-06-20T15:15:00.002+01:00

Sente-se sem ter consciência
Do próprio sentimento.

A paisagem, o ambiente, toca-nos
E, sem permissão, entra dentro de nós.

Queremos ficar neste espaço sem tempo,
queremos voltar, quem sabe, a ambientes passados.

As palavras, as letras, são muito pobres
Para expressar o que sentimos
Quando o braço terno, envolvente e caloroso
Da nossa Grande-Mãe-Natureza nos envolve…

No fundo, o mais difícil é transmitir uma vivência,
Algo que não se consegue agarrar.

Ana Isabel Vieira in Portugal - Terra de Mistérios

JUST TASTE

2009-06-13T17:26:00.004+01:00

"(...)a queda da laranja provocará o poema?

a laranja voadora é, ou não é, uma laranja imaginada por um louco?

e um louco, saberá o que é uma laranja?

e se a laranja cair? e o poema? e o poema com uma laranja a cair?

e o poema em forma de laranja?

e se eu comer a laranja, estarei a devorar o poema? a ficar louco?

e a palavra laranja existirá sem a laranja?

e a laranja voará sem a palavra laranja?(...)"

(versos de "Prefácio para um livro de poemas", in O Medo, de Al Berto)

Tudo é Morte ao Nosso Redor

2008-08-03T22:54:00.003+01:00

"A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte a las cinco de la tarde. "

Excerto do poema "A las cinco de la tarde" de Federico Garcia Lorca

ODE AO GATO

2008-07-22T13:39:00.003+01:00

Os animais foram

imperfeitos,

compridos de rabo,

tristes de cabeça.

Pouco a pouco se foram compondo,

fazendo-se paisagem,

adquirindo pintas, graça, vôo.

O gato,

só o gato

apareceu completo

e orgulhoso:

nasceu completamente terminado,

anda sozinho e sabe o que quer.

O homem

quer ser peixe e pássaro

a serpente quisera ter asas,

o cachorro é um leão desorientado,

o engenheiro quer ser poeta,

a mosca estuda para andorinha,

o poeta trata de imitar a mosca,

mas o gato quer ser só gato

e todo gato

é gato do bigode ao rabo,

do pressentimento à ratazana viva,

da noite até os seus olhos de ouro.

Não há unidade como ele,

não tem a lua nem a flor

tal contextura:

é uma coisa só

como o sol ou o topázio,

e a elástica linha

em seu contorno firme e sutil

é como a linha da proa de uma nave.

Os seus olhos amarelos

deixaram uma só ranhura

para lançar as moedas da noite.

Oh pequeno imperador

sem orbe,

conquistador sem pátria

mínimo tigre de salão,

nupcial sultão

do céu das telhas eróticas,

o vento do amor na intempérie

reclamas quando passas

e pousas quatro pés delicados no solo,

cheirando,

desconfiando de todo o terrestre,

porque tudo é imundo

para o imaculado pé do gato.

Oh fera

independente da casa,

arrogante vestígio da noite,

preguiçoso, ginástico e alheio,

profundíssimo gato,

polícia secreta dos quartos,

insígnia de um desaparecido veludo,

certamente não há enigma na tua maneira,

talvez não sejas mistério,

todo o mundo sabe de ti

e pertence ao habitante menos misterioso,

talvez todos acreditem,

todos se acreditem donos,

proprietários,

tios de gatos,

companheiros,

colegas,

díscipulos

ou amigos do seu gato.

Eu não.

Eu não subscrevo.

Eu não conheço o gato.

Tudo sei,

a vida

e seu arquipélago,

o mar

e a cidade incalculável,

a botânica,

o gineceu com os seus extrávios,

o pôr e o mesnos da matemática,

os funis vulcânicos do mundo,

a casaca irreal do crocodilo,

a bondade ignorada do bombeiro,

o atavismo azul do sacerdote,

mas não posso decifrar um gato.

Minha razão resvalou na sua indiferença,

os seus olhos têm números de ouro.

(Navegaciones y Regresos, 1959)
Pablo Neruda

...pedra...

2008-06-10T10:49:00.007+01:00

Não é a pedra.

O que me fascina
é o que a pedra diz.

A voz cristalizada
o segredo da rocha rumo ao pó.

E escutar a multidão
de empedernidos seres
que a meu pé se vão afeiçoando.

A pedra grávida
a pedra solteira,
a que canta, na solidão,
o destino de ser ilha.

O poeta quer escrever
a voz na pedra.

Mas a vida de suas mãos migra
e levanta voo na palavra.

Uns dizem: na pedra nasceu uma figueira.

Eu digo: na figueira nasceu uma pedra.

Mia Couto

O Sol Do Avesso

2008-05-04T15:43:00.002+01:00

O seu canto despe o horizonte;

e a deusa inicial revela os seios matinais que nenhum olhar ousou,

e cujos bicos se humedecem do estranho leite das palavras esquecidas.

Digo: o amor, a vida, a morte repetida nos teus braços de ouro e sal;

e uma nuvem de vento e de sombras atravessa o céu da estrofe.

Não deixes que a sua imagem inquiete o poema;

empurra-o para o sol,

para que a excessiva luz o queime,

no incêndio que me impede de ver os primeiros sinais da primavera.

Nuno Júdice in «Rimas e Contas», 2000

CREPUSCULAR

2008-04-19T15:26:00.004+01:00

Uma túnica negra cobre as nuvens do ocaso. Puxo-a, de um e outro lado do horizonte; e as nuvens ficam nuas, como grandes seios de água, à espera da noite. Então, puxo-as para terra, pelos seus mamilos de água, e colo-as às colinas. Mas as nuvens não gostam da terra; desfazem-se em névoa; e vejo-as escorregarem para o fundo dos vales, onde é noite, e elas se envolvem na túnica negra dos lagos, até voltarem ao céu.

Nuno Júdice

AMO-TE

2008-04-04T23:51:00.002+01:00

…Amo-te até ao mais ínfimo
E tranquilo desejo do quotidiano,
À luz do Sol e à luz das velas…
…Amo-te ao respirar,
Com os sorrisos e lágrimas
De toda a minha vida! …

Elizabeth Browning

O Bem e o Mal

2008-03-23T01:34:00.005Z

Aqui, diante de mim,

Eu, pecador, me confesso

De ser assim como sou.

Me confesso o bom e o mau

Que vão em leme da nau

Nesta deriva em que vou.
Me confesso

Possesso

Das virtudes teologais,

Que são três,

E dos pecados mortais

Que são sete,

Quando a terra não repete

Que são mais.
Me confesso

O dono das minhas horas.

O das facadas cegas e raivosas

E das ternuras lúcidas e mansas.

E de ser de qualquer modo

Andanças

Do mesmo todo.
Me confesso de ser charco

E luar de charco, à mistura.

De ser a corda do arco

Que atira setas acima

E abaixo da minha altura.
Me confesso de ser tudo

Que possa nascer em mim.

De ter raízes no chão

Desta minha condição.

Me confesso de Abel e de Caim.
Me confesso de ser Homem.

De ser anjo caído

Do tal céu que Deus governa;

De ser o monstro saído

Do buraco mais fundo da caverna.
Me confesso de ser eu.

Eu, tal e qual como vim

Para dizer que sou eu

Aqui, diante de mim!

Miguel Torga in "Aqui Diante de Mim"

A VERDADE...

2008-03-11T18:02:00.003Z

"Não procures nem creias: tudo é oculto."

(Fernando Pessoa)

RETRATO

2008-03-01T18:34:00.004Z

O meu perfil é duro como o perfil do mundo.
Quem adivinha nele a graça da poesia?
Pedra talhada a pico e sofrimento,
É um muro hostil à volta do pomar.
Lá dentro há frutos, há frescura, há quanto
Faz um poema doce e desejado:
Mas quem passa na rua
Nem sequer sonha que do outro lado
A paisagem da vida continua.

Diário, vol. VI, in Poesia Completa,
de MIGUEL TORGA

A Criação

2008-02-21T14:47:00.005Z

SEGUNDO ANCIÃO: Os teus pés não marcam o chão. Apenas uma leva poalha digital. Nenhum caminho para te seguir. O teu alimento virá apenas por ti. A cor da terra cega-te. Desenhas círculos cegos. Tornas-te o centro cego desta terra queimada pelo sol. Uma, duas palavras são apenas pistas por entre palavras ainda longínquas.

Excerto de Carlos Alberto Machado in "Ponho palavras na minha cabeça"

...assim te amo...

2008-02-13T18:36:00.005Z

Soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.
Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.
Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,
sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

in Cien Sonetos de Amor, de Pablo Neruda

O Teu Sorriso

2008-02-07T23:54:00.000Z

Creio que foi o sorriso,

o sorriso foi quem abriu a porta.

Era um sorriso com muita luz lá dentro,

apetecia entrar nele,tirar a roupa,

ficar nu dentro daquele sorriso.

Correr,navegar,morrer naquele sorriso.

Eugénio de Andrade in O Outro Nome da Terra

ÁGUAS PRESAS

2008-02-02T20:54:00.000Z

"O poema incrustado na pedraria

da palavra regorgita de silêncios

e convida ao garimpo ocultando o ouro

sob a aflição da água presa ao garrote

das barragens implacáveis

na serenidade da obscura madrugada"

excerto do poema O POEMA ESCREVE-SE, de José António Gonçalves

A Verdadeira Religião

2008-01-27T23:33:00.000Z

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas.
Diz-me muito mal de Deus.
Diz que ele é um velho estúpido e doente,
Sempre a escarrar no chão
E a dizer indecências.
A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.
E o Espírito Santo coça-se com o bico
E empoleira-se nas cadeiras e suja-as.
Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica
Diz-me que Deus não percebe nada
Das coisas que criou -
«Se é que ele as criou, do que duvido» -.
«Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua glória,
Mas os seres não cantam nada.
Se cantassem seriam cantores.
Os seres existem e mais nada,
E por isso se chamam seres».
E depois, cansado de dizer mal de Deus,
O Menino Jesus adormece nos meus braços
E eu levo-o ao colo para casa.

Excerto da poesia de Alberto Caeiro "O Guardador de Rebanhos (1911-1912) "

ECCE - HOMO

2008-01-13T14:17:00.000Z

"Quando eu for levantado da terra, atrairei tudo a mim". João 12:32.

ECCE - HOMO

(excertos)

Eu agora sou o homem

que vive para morrer.

Sou o homem que vive

porque sabe que vai morrer.

Eu sou um homem

A quem tiraram o cérebro

E anda agora por aí,

aos trambolhões,

tremendo arrepiadinho de frio,

Com dores na cabeça

E desejando a morte.

III

Eu sou o homem

que cresceu como todos crescem,

Amou como todos amam,

Rezou como todos rezam,

Mas não viveu como todos vivem.

VIII

Eu sou o homem que vos assegura

Que já não haverá mais miséria

No porta-bagagem,

Porque ela sentar-se-á

Ao lado das pessoas que vão no carro.

Eu-sou-o-homem-que-está-aqui,

comoA-pedra-que-está-no-chão.

N. B. - A pedra só se moverá,quando alguém tropeçar nela.

Deixem-a-pedra-no-mesmo-lugar

queo-homem-deixar-se-á-ficar-ali.

Cortem-lhe agora as pernas.

Os braços igualmente.

Da cabeça tirem-lhe tudo.

Os olhos é que não,

Pois que para ver miséria

É que eles são.

Armem um estrado

Num canto da rua,

Por debaixo dos beirais.

E sentem-no lá,

Nu, nuzinho.

Camisa para quê,

Se ele já não tem braços?

De que servirão as calças

Se ele já não tem pernas?

E àqueles que passarem

Mostrai-lhe o letreiro:

«ECCE HOMO»

Eis o homem ideal.

Clemente Tavares

Máscara

2008-01-06T17:02:00.001Z

Se fuga la isla.
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta.
Ahoraes el fuego sometido.
Ahoraes la carnela hojala piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche.
Ahorala muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

Alejandra Pizarnik in La última inocencia (Poesía Buenos Aires, 1956. Reeditado en 1976 por Ed. botella al Mar, junto con Las aventuras perdidas)

EU AMO TUDO O QUE FOI

2008-01-02T22:49:00.000Z

Eu amo tudo o que foi,

Tudo o que já não é,

A dor que já me não dói,

A antiga e errônea fé,

O ontem que dor deixou,

O que deixou alegria

Só porque foi, e voou

E hoje é já outro dia.

Fernando Pessoa

Cada árvore é um ser para ser em nós

2007-12-14T21:13:00.000Z

Cada árvore é um ser para ser em nós

Para ver uma árvore não basta vê-la

a árvore é uma lenta reverência

uma presença reminiscente uma habitação perdida

e encontrada

À sombra de uma árvore

o tempo já não é o tempo

mas a magia de um instante que começa sem fim

a árvore apazigua-nos com a sua atmosfera de folhas

e de sombras interiores

nós habitamos a árvore com a nossa respiração

com a da árvore

com a árvore nós partilhamos o mundo com os deuses

António Ramos Rosa

Pôr do sol

2007-12-05T00:02:00.000Z

E se aquele pôr do SOL fosse eu?

Se eu desaparecesse assim?

A minha vida, e tudo o que sucedeu...

Eu não passaria de uma flor de jardim

E na verdade, posso não ser o pôr do SOL

Mas os momentos são mais fugazes que isso

E o tempo algo extremamente impreciso

Eu, eu sou apenas uma folha ao vento

Vendo mil pôr do SOIS

Aproveitando cada escasso raio, cada momento

Mas não consigo ter a segurança da manhã

Não me fio em Deus, sou como que pagã

E miro o pôr do SOL, temendo a noite

E agradecendo a sorte

De um ultimo raio de luz

Daquele doce brilho, que tanto me aquece

Essa luz que me esquece

Mas que tanto me seduz...

Poema de Fallen Angel ( http://simplespoemas.blogs.sapo.pt/)

WHERE IS THE LIGHT?!

2007-11-30T23:25:00.000Z

Tudo estava escuro no meu coração
Nada se via, nada se ouvia,
Como se uma venda preta
Me vendasse os olhos.
Quis a luz, luz para sempre.
Contei o que sentia a uma poetisa da Europa.
E ela me disse: No meu país, quase sempre frio,
Muitas pessoas
Ou ficam loucas, ou se suicidam
Devido à luz demasiado prolongada.

YAO FENG

Ruinas

2007-11-22T19:15:00.000Z

Desembarcou numa sala sem dourados nem cadeiras: madeiras velhas, jarras com flores de plástico, janelas de vidros partidos para a auto-estrada. Nem vento, nem mar: só o ruído dos carros entrava pelas fendas para ecoar no tecto (madeiras à vista entre os restos de estuque). Depois, na rua, pendurou-se nos ferros podres de antigas varandas. Percebia-se, por entre os arbustos que invadiam tudo, uma vista que teria sido digna de um quadro romântico. O vale, coberto de casas, e os montes invadidos por ferro-velho, ocultam um passado de rebanhos e pastores. Mas talvez não se tenha ouvido aqui a música da flauta. Com efeito, esta casa limita-se a guardar antigos silêncios, que o uso transformou em manchas sépia na memória. Agora, confundem-se com a cor das paredes; e só abrigam tocas répteis, que apenas se adivinham, no inverno, escondidos do universo. Mas alguém passou por aqui, há pouco; e um monte de madeira fumega, ainda, enquanto o sol avança a partir do nascente, onde as cores frias da madrugada não se dissipam, nem pássaro algum saúda o nascer do dia.

de Nuno Júdice in Meditação Sobre Ruínas

POR TUDO E POR NADA... ESPERA-SE...

2007-11-12T00:53:00.000Z

Da natureza inteira atento escrutador,

Eu vi do grande todo o princípio e o fim:

O ouro potencial no fundo do torpor

E a matéria e o fermento a levedar. Assim,

Da alma de maternos flancos, o teor

De sua casa, o uso, forma, eu entendi;

Juntos grão e bacelo prontos para a flor:

Húmida terra, eu vi o pão e o vinho em ti.

Que nada era, e Deus quis: vi que em algo o nada

Se tornou, e inquiri onde estava apoiada

A vida universal, a geral harmonia.

Celebração e dor faziam um só nome,

E o eterno me chamou a alma e a fome

Da alma. E então morri. E nada mais sabia.

in As Magias

de Herberto Helder

Estrada

2007-10-28T01:54:00.000Z

A morte é a curva da estrada,
morrer é só não ser visto.
Se escuto, eu te oiço a passada
existir como eu existo.

A terra é feita de céu.
A mentira não tem ninho.
Nunca ninguém se perdeu.
Tudo é verdade e caminho.

Poema de Fernando Pessoa

VOZ QUE SE CALA

2007-10-23T21:30:00.000+01:00

Amo as pedras, os astros e o luar

Que beija as ervas do atalho escuro,

Amo as águas de anil e o doce olhar

Dos animais, divinamente puro.

Amo a hera que entende a voz do muro,

E dos sapos, o brando tilintar

De cristais que se afagam devagar,

E da minha charneca o rosto duro.

Amo todos os sonhos que se calam

De corações que sentem e não falam,

Tudo o que é Infinito e pequenino!

Asa que nos protege a todos nós!

Soluço imenso, eterno, que é a voz

Do nosso grande e mísero Destino!…

Florbela Espanca

Esmolas

2007-10-17T01:19:00.001+01:00

Dão-se os lábios, dão-se os braços
dão-se os olhos, dão-se os dedos,
bocetas de mil segredos
dão-se em pasmados compassos;
dão-se as noites, e dão-se os dias,
dão-se aflitivas esmolas,
abrem-se e dão-se as corolas
breves das carnes macias;
dão-se os nervos, dá-se a vida,
dá-se o sangue gota a gota,
como uma braçada rota
dá-se tudo e nada fica.

Extracto do poema do Homem Só - António Gedeão

NUVEM

2007-10-10T20:15:00.000+01:00

Arrimeste la selombra a la punta
De riba de la manhana.

Todo quedou brasa.
Quando chubiste bafo
Atirei-te ua nubre.

Anchi l assopro de cileo
I apurrei-te até alhá.

(Encostaste a sombra à ponta
Mais alta da manhã.

Tudo se tornou brasa.
Subiste em bafo
Atirei-te uma nuvem.

Enchi o sopro do céu
E empurrei-te para lá.)

In Cula Torna Apuosta Quienquiera Ara
(Em Cama feita Qualquer Um se Ajeita),
De Fracisco Niebro

Memória

2007-10-07T17:40:00.000+01:00

Havia no meu tempo um rio chamado Tejo
Que se estendia ao Sol na linha do horizonte.
Ia de ponta a ponta, e aos seus olhos parecia
Exactamente um espelho
Porque, do que sabia,
Só um espelho com isso se parecia.

poema da memoria -António Gedeão

Solidão

2007-09-29T03:27:00.000+01:00

somos o lugar e o domicílio de todas as solidões. o que significa que a solidão é um modo de companhia. porém não é um modo de companhia apenas. a solidão também é o regime pelo qual alguém é habitado excessivamente por si mesmo, produzindo, como um rasgo, uma sensação de destaque em relação aos cercos, o imediato ou o afastado. dai que a solidão seja um dos monstros mais íntimos de nós.

constantino corbain in "apontamentos para monstroário"

PEDRAS GASTAS

2007-09-28T02:31:00.000+01:00

Ali,
No baluarte exposto ao vento,
Nos interstícios das pedras,
O vento vai escavando fundo,
Sempre mais fundo;
O vento e a chuva grossa e fria
De mais um Inverno que chega.
Ali,
Tudo já foi,
Até o tempo parece arruinado,
Desfeito,
Desconjuntado.

in FRAGMENTOS
de Victor do Rosário

A luz da vida

2007-09-21T20:13:00.000+01:00

Preciso do teu AMOR

como pedra-base

da minha existência.

És o sol que instila vida em mim.

Juliette Drouet

LEILÃO DE JARDIM

2007-09-19T23:47:00.001+01:00

Quem me compra um jardim com flores?
borboletas de muitas cores,
lavadeiras e passarinhos,
ovos verdes e azuis nos ninhos?
Quem me compra este caracol?
Quem me compra um raio de sol?
Um lagarto entre o muro e a hera,
uma estátua da Primavera?
Quem me compra este formigueiro?
E este sapo, que é jardineiro?
E a cigarra e a sua canção?
E o grilinho dentro do chão?

(Este é meu leilão!)

poema por Cecília Meireles